|
|
|
Ноябрь 5, 2009
02:46 pm - Анонс ноябрьских "Периплов"
В сообществе журнала "Периплы" выложен ноябрьский номер.
В разделе ”LYROLEGO” собрание стихотворений десяти замечательных и очень разных авторов – Лады Пузыревской, Ильи Будницкого, Александра Маркина, Сергея Пагына, Игоря Царева, Андрея Бедринского, Геннадия Ермошина, Лады Миллер, Александра Кабанова, Сергея Шоргина.
Цитата из собрания:
* * *
Смерть, как мальчика,
возьмет за подбородок.
«Снегирёк… щегленок… зимородок… -
скажет нежно, заглянув в глаза:
- Ну, пошли со мною, егоза».
И меня поднимет за подмышки,
и глядишь: я маленький – в пальтишке
с латкою на стертом рукаве,
с петушком на палочке, с дудою,
с глиняной свистулькой расписною,
с мыльными шарами в голове.
А вокруг – безлюдно и беззвездно…
Только пустошь, где репейник мерзлый.
Только вой собачий вдалеке.
Только ветер дует предрассветный.
И к щеке я прижимаюсь смертной,
словно к зимней маминой щеке.
В разделе ”PERSONA GRATA” потрясающий детский поэт Семён Островский и его «Веселая азбука».
Цитата из азбуки:
БУКВА "И"
Считал
Шаги свои
ИШАК:
-И-ШАГ…
И-ШАГ...
И-ШАГ...
И-ШАГ...
БУКВА «П»
Сына ПОНИ
ПОНИ мать
Жизнь учила
ПОНИМАТЬ.
И хоть был
Сын ПОНИ
Мал,
Всё отлично
ПОНИМАЛ.
БУКВА «У»
УЛИТКА
Говорит
УЖУ:
-Я
Из себя
Не выхожу.
Мне
Спешка
Boвсе
Не знакома.
Куда спешить? -
Я всюду
Дома.
А ты
Бываешь,
УЖ,
Смешон,
Когда из кожи
Лезешь вон.
В разделе ”TERRA INCOGNITA ” стихи Алёны Некрасовой, 14 лет.
Цитата из раздела:
…А может и правда - пора становиться взрослым,
с бронированным взглядом заказывать гроб на вырост,
только на коньяке и погонах исследовать звезды,
и на все купола креститься - авось не выдаст...
Так беги, не оглядываясь, пока не подкрался опыт,
рук не свинтил и умения зреть не отнял,
ладонями впитывать влажный кирпичный шепот,
неприкаянной тенью взламывая подворотни.
Пусть проходят мимо звездные караваны
и живые слова отразятся во тьме озерной,
когда полетишь над миром, кристально пьяный,
на сверхзвуковой, цепляясь за все заборы.
А когда патруль станет шарить за пазухой имя,
не найдет ничего, кроме глины в ладонях скитальца -
в этой влажной спросонок мгле поплывут над ними
облака, похожие на отпечатки пальцев...
( LYROLEGO )
( PERSONA GRATA )
( TERRA INCOGNITA )
Кажется, небезынтересный получился номер. Так что, читайте и присоединяйтесь к сообществу. :)
|
Ноябрь 2, 2009
11:26 am - vremechko.net
Затрапезная осень, промозглая тмутаракань –
лишь роптанье ветров да простуженный лай кабысдохов
тормошат тишину – и выходишь куда-то за грань
ненавистной эпохи. А, впрочем, причем тут эпоха
гуттаперчевых цезарей, спешно доящих свой рим,
и румяных мессий, расторопно торгующих словом?
Время – юркий сурок, что грызет и грызет изнутри
листья жизни твоей, убывающей так бестолково.
Время – нечто в тебе, а не что-то и где-то ещё,
одурачишь сурка, и мгновенье всё длится и длится.
Даже сумрачный хронос, дотошно ведущий свой счёт,
не исчислит его... И летит уже белой латиницей
нескончаемый снег, летописец и вестник зимы,
заполняя собой пустоту между горним и дольним,
между словом и словом. Из толщи небесной, из тьмы
снег свободно летит, и, едва прикоснувшись к ладоням,
истлевает за миг, и ты чуешь, безбожник, по ком
сельский колокол бьет, расщепляя в тоске безрассудной
это vremechko.net и его pokolenie.com
на отдельные судьбы.
|
Октябрь 22, 2009
11:07 pm - Гений места
Небеса стекли, иссякли.
Бог блажит, понеже он –
рыжий. В тлеющую слякоть
утлый город погружен.
И как будто бы в отместку
за беспамятство о нем,
сумасбродный гений места
всё хоронится живьем,
истончается, спиваясь.
Вещий ворон, где-то над
рея, выкрикнет – «Quo vadis»?
и услышит – «наугад».
Чья там почта полевая?
Чей там, неисповедим,
путь? Вновь осень оплывает
светом илистым своим
и листвою разоренных
скверов, полных пустоты.
В оскудевших, зябких кронах
рыщет ветер, как батый.
Вот и ты, принявший всуе
жизнь за пот и ремесло,
части речи вслух тасуя,
оплываешь воском слов,
погружаешься построчно
в этот пористый, рябой
свет осенний, и бормочет
рыжий сдуру: бог с тобой.
|
Октябрь 12, 2009
06:15 pm - Периплы
Вот уж не думал, что когда-нибудь придется открывать жж-сообщество. Но пришлось таки. "Вечерний Гондольер", где с 2003 года выходили "Периплы", мой небольшой журнал в журнале, переживает сейчас не самые простые времена. Недавний номер "ВеГона", частью команды которого я продолжаю себя ощущать, был, конечно, замечательным. Но вот насчет выхода следующего номера - полная неопределенность. А выпуск новых "Периплов", между тем, продолжается. И их нужно где-то выкладывать. Да и создание архива ранее вышедших номеров, наверное, не будет лишним. Не пропадать же добру. :) Ну, и довольно предисловий. Тем более что на страничке вновь созданного сообщества "Периплы" есть достаточно подробный анонс, а также один из архивных номеров журнала. :)
На самом деле, очень надеюсь, что материалы, размещенные в двух разделах "Периплов", будут интересны для многих из читающих этот журнал. И даже для многих из пока не читающих. :)
Сейчас же новому сообществу, конечно, необходимы поддержка и внимание. Так что, буду рад всем заглянувшим, а, тем более, присоединившимся в качестве участника или читателя.
|
Октябрь 5, 2009
02:51 pm - Et cetera
Но даже если есть оно в тебе,
твоё краеугольное начало,
порода, почва, мера и лекало
скрипучих сфер, твой внутренний тибет,
глубинная валхалла, колесо
ничтожной, но своей гипербореи –
всё это только ноша на горбе, и
лес сумрачен окрест. За лесом слов
разверзнется однажды братский рай,
непостижимый омут благодати,
что так подробно, кажется, у Данте
запечатлен в кругах. Et cetera –
вот непреложный зябкий счет вещей,
порядок их, закон круговращенья.
Молох рутины, пасть свою ощерив,
размалывает время, и вотще
в лесу своём блуждаешь – что ни день,
всё ищешь путь, дурак непоправимый.
Et cetera – твоё второе имя,
слова твои – цитаты, и т.д.,
и прочая, и прочая, и так
за жизнью жизнь, от альфы до омеги –
сумятица следов на вязком снеге,
никчемный мир, летящий на чердак
вселенского забвенья. Но тогда,
зачем с таким отчаянным взысканьем
в тебе, перекликаясь с небесами,
бьет оголтелый колокол стыда,
в чьем горле обжигающая медь
бурлит и плещет топкими ночами?
Ты слышишь, он твердит: аз есмь начало,
порода, мера, жизнь твоя и смерть.
|
Сентябрь 29, 2009
11:38 am - Брюссель 2009
А дома, черт возьми, всё-таки лучше. Причем, вопреки. Потому как здесь рутина и прорва неотложных дел, здесь одновременно слякотно и пыльно, здесь чавкающая и громыхающая грязь. Одна – под ногами, вторая – из уст в уста. Не как предание, как способ коммуникации душ. Здесь – заботы о том, как заработать. Там – на что потратить. Ещё там цветущий, день и ночь коротающий жизнь за столиками ресторанчиков и, кажется, праздно шатающийся город. Вернее, древний град, отяжелевший от изобилия позеленевшей монументальной меди, карябающий воздух контрфорсами и протыкающий небо бесчисленными шпилями соборов и церквей. Но, главное, там – замечательное дружеское общение и стихи. И, тем не менее…
Собственно, всё это к тому, что я вернулся с брюссельского фестиваля «Эмигрантская лира», об итогах которого уже много и многими сказано. Поэтому, не буду повторяться. Скажу лишь, что своего «Манекен Пис» воспринимаю вполне иронически, как награду исключительно символическую. А вот о чем умолчать никак не могу, так это об именах дорогих мне людей, с некоторыми их которых я был до того знаком лишь виртуально или незнаком вовсе, а с некоторыми был рад повстречаться вновь. На самом деле, это уже стало частью моей жизни – и прогулки по Брюсселю с Мишей Этельзоном и Серёжей Шелковым, и душевные посиделки в кафе Méridien с Лёшей Цветковым, Сашей Кабановым и Бахытом Кенжеевым, и разговоры заполночь на дому у Стёпы Князева, где и сам гостеприимный хозяин, и Миша Юдовский, вкупе с вашим покорным, ещё и читали стихи по кругу. А как радостны были встречи с Таней Юфит, Ладой Миллер, Ирочкой Акс и Кариной Бахмутской. Безотносительно того, что двое из них вручили мне специально учрежденные ими призы.
И, конечно, невозможно не упомянуть ещё о двух замечательных «бельгийцах». И не сказать им отдельное спасибо. Саше Мельнику за воплощение в жизнь своей невероятной соборной идеи, за состоявшийся праздник, за вездесущее присутствие и всегдашнюю готовность помочь. Во многом благодаря Саше столь разные человеческие типажи, которые собрались на брюссельский огонек, равно чувствовали себя, как дома. И, конечно, не могу не поблагодарить ещё одного потрясающего, мудрого, чуткого человека. Нина ![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif) nina_hirsh, спасибо тебе за то, что не дала пропасть мне с моими необъятными баулами после выписки из гостиницы, когда до вылета оставался ещё практический целый день. Спасибо тебе за этот прощальный день в Брюсселе, за приют в твоем доме с чудесным садом, за изысканные, воистину гурманские обед и ужин, за разговоры ни о чём и самом главном, за проводы в аэропорт и прочая, прочая, прочая…
Ну, и напоследок, несколько фото по горячим следам.
"Кофе с круассанами" (дома у Нины)
( ещё несколько фото )
|
Сентябрь 9, 2009
08:39 pm
Вот на Волошинский фестиваль, несомотря на то, что позавчера должен был (и очень хотел) участвовать в одном из замечательных коктебельских чтений, я так и не смог выбраться. Остаётся посыпать голову пеплом, клясть свою адвокатскую профессию и читать Книгу Судей.
Но вот в Брюссель на 17 сентября билеты уже в кармане. Если кто из френдов тоже планирует быть на фестивале, откликнитесь. И что посоветуете посмотреть в окрестностях. Мне вот в Амстердам и Люксембург зело заглянуть хочется. Это реально, приехать на Южный вокзал и сразу взять билеты на TJV? После Парижа никакие иные поезда как-то не воспринимаются. :)
|
Сентябрь 8, 2009
12:17 pm
"В дни, когда его из подземелья
Вытеснял бушующий потоп"...
Р.М. Рильке
Библия лета дочитана, точка, amen.
Хляби разверзлись – вода вымывает свет,
звуки и запахи, точит червивый камень
ветхого града, где всюду сквозит фальцет
зябкого ветра. Как будто скулит звереныш,
чуя погибель. И хрупкий ковчег несёт
в тартарары… С кем ты, тонущий в хлябях, споришь,
к небу лицо запрокинув? Обратный счёт
неумолим, он всё яростней, гуще, чаще.
«Время назад» – выбивает на бубнах крыш
ливень камлающий. Разве теперь указчик
он для тебя? Ну, так выкрикни в небо: кыш,
сука-тоска. Вспоминай, повторяй по слогу
притчи сверчка, обживавшего твой ковчег.
Ждать остается недолго, совсем недолго –
на полуслове умолкнет текучий век,
снегом застигнутый, и в тишине щемящей
всё остановится, всё прекратит свой бег,
даже отсчет – тот, обратный, что гуще, чаще,
разом прервется… Лишь снег, невесомый снег
будет идти, незаметно слепляя веки,
будет баюкать и в сны погружаться сам.
Ну, а пока, слышишь, снова сверчок в ковчеге
притчу бормочет и тянется к небесам.
|
Август 26, 2009
12:33 pm
Жив, здоров и где-то даже счастлив. А в подтверждение несколько фоток с прогулки одной очень небольшой компании по одной очень большой реке. :)
Женя Коновалов, Мила Владимирова, Олег Горшков
( ещё несколько остановленных мгновений )
|
Август 15, 2009
11:17 am - Alma mater
Откроешь окна – щебет, шелест, свист…
Все кафедры языческого марта
твоей кружимой в безднах alma mater
ведут свой диспут. Спорщик, полемист
от бога, вольтерьянец-ветер, то
запальчиво шумит, шатая липы,
то замирает, судорожным всхлипом
прервав тираду. Но веретено
вселенских прений крутится, урчит.
И носится с гортанной правдой ворон
в своей аудитории просторной –
на зябком пустыре. Закон причин
и следствий бытия горланит он,
но истины лукавы и капризны.
Всё льется и течет – бубнит в карнизы
дотошный дождь – днесь, присно, испокон.
Зима прошла, как не было зимы.
Восторженную блажь несет природа,
вскружив ошеломленным пешеходам
тщетою просвещенные умы.
А ты молчишь, глотая в горле ком,
всё тот же несмышленыш, первогодок,
глазами в небе ищущий кого-то,
и alma mater кормит молоком
густеющей словесности своей,
даёт вкусить насущной этой пищи
тому, кто в непроглядном небе ищет,
кого-то ищет до скончанья дней.
|
Август 3, 2009
12:38 am - Стансы к августу
Привязываюсь к жизни всё сильней,
всё сумасбродней и непоправимей.
Поплывший август, что-нибудь соври мне
о сне легчайшем в миг прощанья с ней.
Хлеб тишины насущной всё черствей,
и сумерки теснее в топком танце,
и всё яснее лиственные стансы
в прерывистом дыхании ветвей.
И что с того? – хоть сколь-нибудь соври…
Цветёт болиголов, пьянит цикута –
веди к ним, август, пастырь мой, покуда
ольшаники звенят и пустыри,
и дышит, притаившись за спиной,
на цыпочках подкравшаяся вечность,
покуда загустевший вязкий вечер
ещё не обернулся западней.
И допоздна исчезнув в толчее
пожизненного душного шанхая
роящихся сомнений, выдыхаешь:
не оправдаться – нечем и ничем.
И сам же правишь: значит, ни к чему -
чем ближе бог, тем неисповедимей
пути и правды, легион – их имя,
их русла наполняют леты тьму.
И августу по темным руслам трав
вот так же течь и становиться гуще,
пока он имя, запахи и сущность
не исчерпает, в осени пропав
и всё-таки себя продолжив в ней.
И осень так сама впадает в зиму,
так близишься к своей неумолимой,
незыблемой последней тишине…
Теперь и мне известно, каково это - догрести до 45. :)
|
Июль 24, 2009
08:42 pm
Вот, вырвался из лап эскулапов на вечерок-другой. Стихи не пишутся, а потому вручаю пустынной сети безделицу. :)
желябовым русской словесности посвящается
И мы сохраним тебя, русская речь,
Великое русское слово.
А. Ахматова
Как ёжик в кокаиновом тумане,
блуждает век – частушечник и бард,
слова теперь не пахнут, вот и тянет
любимцев муз на поле брани – брать
парнас очередной, вот и заводит
их изнутри блудливый мелкий бес:
«всё просто, чтобы вышло нечто вроде
нетленки, откровения, the best,
скажи, положим, жопа – вмиг растащат
хрень на цитаты (супер! отжиг! жесть!),
поскольку это метка – настоящий,
и бирка – бохх, несущий пастве весть».
Вот и стучит пиит по клаве, пыжась
стать вровень с ушлым веком, ибо не
бывает для пиита правды жызни
без пиздецов и прочих ебеней,
они, что лейбл от риччи или гуччи,
на барахолке ямбов – звонкий бзик,
а есть ещё виликий и магучий,
олбанский, разумеется, язык.
Песатели стехов, медведы, браццы,
вам тока сницца призрачный пакой.
Нет, ниасилил даже бы Гарацый
сибе воздвигнуть памятнег такой,
верней, сваять такого истукана…
Словесности поток, что жадный смерч –
он перемелет в пляске окаянной
и выплюнет поруганную речь,
всё то, что от неё осталось ныне
в площадной трескотне отхожих слов.
Что там, за ними? – омут, тьма, пустыня
и мелкий бес, сгребающий улов…
Такой вот век, такая вот эпоха –
сплошная ламца-дрица-гоп-цаца,
как будто жизнь – мультяшка, фишка, хохма,
которой не предвидится конца.
|
Июль 3, 2009
01:04 pm
В один из неизбежных мартобрей
из всех щелей небесного ковчега
вновь засквозит, кромсая свет, борей…
Был человек, не стало человека, –
спохватится пришелец, не застав
кого-то, кто в последнем захолустье
знал бормотанья ветра наизусть и
озябшим горлом пробовал состав
бессвязной этой речи – череду
фонем, лакун, глаголов, отрицаний,
заговорить пытаясь черноту,
гремящую навстречу, но лица не
закроешь, не упрячешь от неё.
И чьё-то место в сквере, под листвою,
что треплет ветер, свежей пустотою
затянется, и нитями тенёт
рачительный вселенский арахнид
вновь примется латать худые сферы,
ведь мертвый воздух даже хоронить
не требуется вовсе. Веры, веры –
почуяв человеческое вдруг
в самом себе, заладит ветер, роя
остывший свет с кромешной мошкарою,
очерчивая свой бессчетный круг –
больничный сквер, часовня и погост,
и присный рай у пристани рыбацкой,
где тихий постоялец, грустный гость,
борею доверяя всё по-братски,
рассказывал себя. В какую тьму
сметен он в одночасье? – нет ответа.
И даже вездесущий ветер этот,
и он не сторож брату своему…
Да, ещё разместил в своём "Погребке" понемногу собираемый "ветреный" цикл, который, может быть, станет какой-то основой для новой книжки. Если, конечно, таковая случится. А цикл здесь:
Двенадцать элегий ветра
|
Июль 1, 2009
04:23 pm - Первый день июля
И вот чуть дрогнет сон, встревоженный одним
касанием едва зачавшегося света,
и станет отлетать, как папиросный дым,
куда-то в потолок, и там теряться где-то.
И вот за пядью пядь начнет тесниться мгла,
давая вновь вещам привычность очертаний,
и форму принимать начнет пятно стола,
и недопитый чай желтеть начнет в стакане.
За миг до вдоха в явь, до выдоха, когда
ночь с век моих вспорхнет, и веки дрогнут нервно,
всё сущее замрет, как будто навсегда,
и жизнь качнется вдруг, и день начнется первый.
И будет вновь июль, и я проговорюсь,
скворча в жаровне дня остатками рассудка:
я знаю, как растет светящаяся грусть,
свой поднебесный цвет роняя в незабудки.
Я взглядом обращен в бездонное ничто
себя, себя, себя… с безумством интроверта,
я преломляю свет сквозь этот взгляд, и шторм
всех атомов моих смиряет близость смерти
и тишины ее обманчиво-слепой,
в которой разум, речь, рефлексия вот эта –
космическая пыль, песок и глина пойм
под Ноев новый год и топливо для света…
Всё знание моё, что скудно и общо,
весь урожай камней - ничтожный и напрасный,
пригодны ль для того, чтоб как-нибудь ещё,
хоть как-нибудь ещё прочесть Еклесиаста?
|
Июнь 19, 2009
06:41 pm
Закрываешь глаза, чтоб о чем-то с собой помолчать.
В глубине тишины, за румяною корочкой речи,
правды всё солоней, всё насущнее и безупречней,
их бессловный язык не нуждается ни в толмачах,
ни в пустых златоустах, бряцающих в душную медь.
Закрываешь глаза, чтобы там, за изнанкою зренья,
вспять глядящий зрачок различил очертанья сирени,
треволненье ветвей и безлицую девочку-смерть.
Ненасытная птица, что пряталась в детской руке,
пьёт скудеющий свет, и с продрогших ветвей лепестками
осыпается небо, и булькает тьма под мостками,
а бычок всё идёт по качнувшейся шаткой доске.
Хрупко, ветрено, больно… и сколько ещё небесам
осыпаться вослед выходящим из вечного боя?
И спохватишься жить, доверяясь молчащим с тобою
богу и муравью. Но никак не словам, не словам…
|
Июнь 13, 2009
01:53 pm
Простите, что повторяюсь. Время такое наступает.
Старый демон больничной палаты радостно встретит тебя,
Впивая скальпельные коготки в зыбкую дымку сознания,
Сотрясая выращенную тобой реальность,
Или ее видимость, если ты имел такую привычку –
Сомневаться в самом себе, сомневаться и сомневаться…
Боже, как всё было неподобающе хрупко!
Каким непоправимым казалось бесстыжее счастье!
И вот пространство окрест тебя становится полым,
Таким бывает звук внутри бамбуковой дудочки бога.
Окинь мир замутившимся мысленным взором –
Ветер взметает песок от океана до океана…
И если эта планета еще существует, то лишь потому,
Что подвешена к твоему невесомому телу
Капельницей и десятком разноцветных трубочек.
Оборви – улетит в тартарары, сгинет в разверзшейся тьме!
Что там, боже, за стенами кроме песка и двух океанов?
Ветер, Господи, ветер…
Приходящая юная медсестра не ведает, что лучится!
Зато, она каждое утро без передышки лепит слова,
Не имеющие, как правило, ни малейшего смысла:
Всё какие-то небылицы о неких набитых трамваях,
Воробьях, собаках, пацанах в Демидовском сквере,
Уличном музыканте, подбирающим звуки к глазам прохожих –
Боже, что за неведомые странные существа?
О чем щебечет беспечная девочка в белом,
Когда за стенами ветер взметает песок от океана до океана?..
Ветер, Господи, ветер…
А ты лежишь, удерживая подвешенный на тонких трубочках мир.
Он переливается в тебя целиком – капля за каплей.
Капля за каплей…
Кап-кап…
_____________________________
А ещё я нашёл определение для поэзии победителя "Трамвая" Евгения Лукина - это поэт, теребящий собственные яйца. :)
|
Июнь 6, 2009
11:59 am - День Пушкина
Почему-то, вот это стихотворение захотелось сегодня вспомнить. :)
Телега жизни
Хоть тяжело подчас в ней бремя,
Телега на ходу легка;
Ямщик лихой, седое время,
Везет, не слезет с облучка.
С утра садимся мы в телегу;
Мы рады голову сломать
И, презирая лень и негу,
Кричим: пошел! . . . . . . .
Но в полдень нет уж той отваги;
Порастрясло нас: нам страшней
И косогоры и овраги:
Кричим: полегче, дуралей!
Катит по-прежнему телега;
Под вечер мы привыкли к ней
И дремля едем до ночлега,
А время гонит лошадей.
1823
|
10:21 am - дела конкурсные :)
В границах русскоязычного поэтического китая (привычное название - стихи.ру) проводится сейчас так называемый Большой литературный конкурс, организованный Павлом Самсоновым samsonov_pavel. Дело, по-моему, хорошее, вносящее свою лепту в какую-то организацию совершенно стихийного стихирного пространства. Паша и пригласил меня принять участие в конкурсе в качестве эксперта майского тура, наряду с Серёжей Шестаковым serge_shestakov и Женей Райзер marmotka_stihi. Задача эксперта - из представленных номинаторами и прошедших отборочный тур стихотворений выбрать десятку наиболее приглянувшихся произведений и кратко обосновать свой выбор, дать небольшие комментарии по каждой избранной номинации. Вчера мой небольшой обзор был опубликован на странице конкурса. Если кому-то покажется это небезынтересным, то взглянуть на содеянное можно ЗДЕСЬ . Отзывы на этот обзор - хорошая пища для размышлений. Заметил, правда, что в подобных случаях редко обходится без появления своих городских сумасшедших. Вот и теперь не обошлось. :)
|
Июнь 3, 2009
06:07 pm - Питер-Гатчина-Мосты
Вот и ещё немного Питера прибавилось в моей жизни. Несмотря на некоторые совпадения и пересечения мест, сюжетов, действующих лиц и прочих обстоятельств, каждое посещение С-П, на самом деле, что-то изменяет в восприятии этого невозможного города, соотношении самых разных и зачастую противоречивых чувств к нему. Более того, всенепременно что-то смещается даже в восприятии себя самого. Ступаешь на платформу Московского вокзала, проведя бесонную ночь за десятилетней выдержки армянским коньяком и не менее хмеляшей беседой с друзьями, и вдруг ощущаешь, как в тебе вновь запускается какой-то механизм самоидентификации и начинает своё неуемное сканирование. Впрочем, это разговор долгий, темный, отдельный и мало кому интересный. Пока же ограничусь фотоотчетом о приключениях маленькой ярославской компании на брегах Невы и в ближайших её окрестностях.
После собственного чтения в доме-музее Блока в рамках фестиваля "Петербургские мосты" на мгновенье захотелось уйти в небытие. Но ничего более огнестрельного, чем бутылочка холодного чая под рукой не нашлось. А вот героическим устроителям "Мостов" - Гале Илюхиной, Вите Ганчу и всей их славной команде - превеликое спасибо за радость встречи с друзьями, за прекрасно организованное действо с участием многих замечательных поэтов. :)
( ещё фото. всё кликабельно. )
|
Май 28, 2009
09:47 pm
Соскучился по своим питерским друзьям, а потому рад сообщить, если кто не знает, что 30 мая почитаю стишков в замечательной компании гостей "Петербургских мостов". Действо будет происходить в музее Блока (ул. Декабристов, 57). Начало в 16.00. Если и по мне кто-то соскучился (а вдруг), буду рад повидаться. Это, на самом деле, важнее всяких читок. :)
|
|
|
